Jaccottet, toujours. Tout n'est pas dit.

que je relis, encore une fois (ici dans "Tout n'est pas dit") :

"Quiconque s'enfonce assez loin dans sa sensibilité particulière, quiconque est assez attentif à la singularité de son expérience propre, découvre des régions nouvelles; et il comprend aussi combien il est difficile de décrire à d'autres les pas effrayés ou enchantés qu'il y fait."

"La poésie me semble là justement pour faire voir au regard usé, désabusé, que le monde n'a jamais cessé d'être étrange, lointain, désirable...Ni l'avion ni les fusées ne raccourcissent les véritables distances, qui sont entre notre coeur et le secret des choses les plus proches. Je marche à la rencontre d'un matin d'été, avant que la chaleur ne devienne lourde et la lumière aveuglante, et je le vois scintiller dans les verdures, comme si le vent du nord était un fleuve rendu visible par ces milliers de feuilles fraîches, courant toujours dans le même sens, vers la mer, et le regard ensuite (ou du même coup) découvre les douces montagnes basses, couleur d'eau elles aussi, moins pareilles à ce qu'elles sont qu'à des limites, qu'à un terme presque irréel, qu'à une idée de repos ou d'asile...et voilà justement ce que je n'ai jamais réussi à dire encore, ces matinées brillantes, fraîches et vives dans le berceau des montagnes, ces jardins bruissants au pied des rochers, cet air animé comme de l'eau, où l'on entre comme dans le poudroiement d'une fontaine, d'une cascade, ce moment qui dure peu, au commencement d'un grand jour d'été. Et si on parvenait à le dire (mais ici, je suis bien loin du compte!), n'y aurait-il pas quelqu'un pour en éprouver un peu de contentement, et qui se retrouverait, grâce à quelque parole fraîche, en état de désir, rien que pour avoir redécouvert confusément, ce don ailé du jour ? "